viernes, 27 de junio de 2014

EL LAGO OLVIDADO. Capítulo V. Recuerdos.

    






    A la orilla del lago, sentada en la roca, Cynthia recordaba.
    «La noche siguiente a mi reencarnación en este cuerpo, una madre inocente murió, pero ya se ha hecho justicia. He matado a su verdugo, a su falso acusador. Ese borracho avaricioso de Riker, el mismo que convenció a todo un pueblo supersticioso para que la mataran y así conseguir apoderarse de su dudosa herencia. ¿Y qué le quedaba antes de morir? Todo ese dinero tirado en la bebida y en las casas de placer. Mi primera victima... se levantó y se metió en el agua hasta los tobillos, le gustaba sentir las diminutas olas chocar contra sus piernas. Te he perseguido hasta encontrarte y al fin he dado con el momento oportuno para cumplir con mi juramento. Mientras me quede un resquicio de vida, no permitiré que se cometa ningún juicio por brujería, sea el acusado culpable o no. No permitiré que vuelva a ocurrir lo que me hicieron a mí.»

    Cynthia se consideraba a sí misma una bruja. No sabía qué era exactamente una bruja, pero sabía que no era como los demás. No conocía a nadie más con su misma condición, lo cual muchas veces la hacía sentirse sola y desesperada. Lógicamente no podía contarle nada a nadie o la condenarían, como a las demás. Hubo un tiempo en el que tuvo una vida normal. Tenía 16 años cuando fue condenada a la hoguera. Alguien la delató, o probablemente la habrían visto transformarse, lo hacía mucho más a menudo que ahora y a veces no tomaba las suficientes precauciones. Su cuerpo ardió, pero su espíritu consiguió huir y resguardarse en el cuerpo de otra mujer recién fallecida, no muy lejos de allí. No supo cómo lo hizo, simplemente lo hizo. Lo último que recuerda es ver su propio cuerpo inerte desde fuera de él. Unas gigantes llamas lo rodeaban, pero ella se alejaba de allí, hacia arriba, hasta que la hoguera no fue más que un pequeño punto de luz parpadeante en el suelo.

    Todos los recuerdos de su primera vida habían desaparecido. Todos excepto su amor y su muerte. No recordaba los rostros de sus conocidos, pero sabía que había tenido alguien a quien amaba, y con quien había sido feliz durante un corto período de tiempo. A veces forzaba a su mente a recordar durante horas, hasta que le dolía la cabeza, pero aún así solo conseguía ver sombras y deformidades. Nunca consiguió reconocer ni su propio rostro. Ahora estaba viva, sí, pero dentro del cuerpo de otra mujer, de otra niña. Y aunque se encontrara con su amante y se lo dijera, este como mínimo la tomaría por loca. Tampoco le habló nunca de su extraña condición en su anterior vida, ni siquiera a él. Tenía demasiado miedo a que la rechazara y pensó que no era importante contárselo. Tal vez si se lo hubiera contado y él la hubiera creído, ahora sería mucho más fácil encontrarle y estar con él, aunque fuera con otro cuerpo.

    Ella nunca enfermaba, y tampoco dormía. Casi todas las noches acudía a su lugar secreto a la orilla del lago, lejos de cualquier rastro de civilización, y se dedicaba a recordar, o al menos a intentarlo. Su único anhelo era recordar algo, recordarle a él. Era un hombre joven, un hombre de mar, viajaba mucho y podían pasar semanas sin verse. Pero siempre volvía, siempre. Cada vez que iba a verla le llevaba un regalo: un animal tallado en madera por él durante sus viajes, un cuadro que había comprado, semillas de las flores más extrañas y bonitas que había encontrado en los puertos que visitaba para que las plantara en su jardín...

    Mientras estaba en el pueblo, se pasaban los días enteros paseando y hablando. Era un amor silencioso, innombrable. Nunca fueron más allá de los besos y algunos gestos de cariño, nunca hablaron de lo que sentían. Simplemente se miraban y disfrutaban de la vida. Esa maravillosa y larga vida que tenían por delante. Siempre riendo, siempre riendo juntos.
Ahora, todas las noches lloraba sin derramar ninguna lágrima. Lloraba de dolor, de rabia y de soledad. Cuanto más pasaban los días, más esfuerzo le costaba mantener una vida normal durante el día. Tal vez debería huir, vivir de tal manera que no le hiciera falta depender de nadie. Pero solo pensar en ello le provocaba más cansancio del que ya acumulaba.

    Salió del agua, todavía absorta en sus recuerdos. Al acercarse más a la roca vio pares de ojos que brillaban en la sombra. Esa noche no los llamó, pero los gatos acudieron.




jueves, 19 de junio de 2014

EL LAGO OLVIDADO. Capítulo IV. Llanto.

    






    Hace algún tiempo, en algún pueblo lejano, una joven llamada Claudia agonizaba en la cama de un curandero. La enfermedad la devoraba y disminuía la temperatura de su cuerpo. Su madre lloraba, la vida de su única hija se esfumaba como el humo de un hogar recién apagado: lenta e inexorablemente.

    Su entierro fue igualmente triste y fugaz. Solo acudieron su madre y algunos pocos amigos de la muchacha. Su cuerpo se balanceaba mientras unos hombres lo introducían en el profundo hoyo. El sacerdote rezó, la madre lloró, y la lluvia comenzó.

    A la mañana siguiente la despertaron los gritos. Fue todo muy rápido y desconcertante, como una pesadilla en la que su cuerpo no respondía a su voluntad. Notó unas poderosas manos desconocidas sacándola de la cama y sacudiéndola con fuerza. La sacaron de su casa a rastras. Alcanzaba a entender algunas palabras de la multitud enfadada. "¡Asesina! ¡Puta del demonio!", le gritaban. Pesadas piedras del tamaño de un puño la golpeaban en todo el cuerpo, haciéndole brotar la sangre y rompiéndole los huesos. En su pésimo estado mental no conseguía recobrar las fuerzas para defenderse, para preguntar, para gritar. Solo escuchaba un zumbido grotesco de insultos hacia ella, y sentía como si los largos dedos de una garra invisible rodearan su garganta. Veía cómo su cuerpo era arrastrado, semidesnudo, hacia las afueras del pueblo.

    "¡Arderás en la hoguera! ¡Bruja! ¡Bruja!". Volvió a la realidad, al presente. Estaba atada en una enorme cruz en medio del bosque, con magulladuras en todo el cuerpo. La boca le sabía a sangre y tenía las muñecas en carne viva, no sentía las manos. Le costaba recordar cómo había llegado hasta allí. El dolor por su hija la había consumido, el pueblo se encargó de quitarle las pocas ganas que le quedaban por vivir. Sonrió.

    «Ya voy, mi niña. Pronto estaré contigo de nuevo...»
Todo se volvió de un color anaranjado y sombrío, y se consumió hasta no ser más que polvo gris.


Impia tortorum longas hic turba furores
sanguina innocui, nao satiata, aluit.
 Sospite nunc patria, fracto nunc funeris antro,
mors ubi dira fuit vita salusque patent.


(Una turba de impíos torturadores, insaciables de sangre inocente, alimentaron aquí su desaforado frenesí. Ahora, nuestra tierra está a salvo, el siniestro antro destruido, y donde una vez fue la muerte más atroz, se extiende la vida y el bienestar.)




miércoles, 18 de junio de 2014

Reseña del capítulo 4x10 de Juego de Tronos, "Los niños"

¿A dónde van las putas?

En este caso, hay tantas cosas que comentar del capítulo que no seré capaz de evitar hacer spoilers a los no-lectores. Serán sutiles o de "poca" importancia, si tú eres un no-lector seguramente no entiendas algún comentario o referencia que incluiré en esta reseña. Eso que no entiendes, más vale que no lo busques por Google, porque en menos de tres segundos te entrarán ganas de tirar el ordenador por la ventana.

Gran capítulo. Y no solo por la calidad, sino por la duración. Sobrepasa mínimamente la hora, como todos los capítulos número 10 de todas las temporadas. Esto me hace surgir una duda: ¿tan caro resultarían 10 minutos de capítulo más en los otros 9 capítulos? Resulta que sí, que cada minuto debe costar una millonada, a pesar de que son minutos durante los cuales la HBO tendría récord de audiencia. Un total de 90 minutos más por temporada. No estaría nada mal para pulir algunas escenas y añadir otras totalmente necesarias. Solo soy un niño que desconoce el arte de la producción audiovisual, pero creo que mis sugerencias podrían ser totalmente plausibles.

Como nada podemos hacer los fans, pobres, solos y abandonados desde nuestras casas, para subsanar esta decisión de la productora, lo único que nos queda es comentar los escasos minutos que amablemente nos ofrecen. ¿Y qué decir de este capítulo? Voy casi por el cuarto párrafo y aún sigo sin saber por dónde cogerlo.







Empezando por los acontecimientos en El Muro, decir que Stannis apareció de forma bastante contundente, como un verdadero rey y por sorpresa, como tenía que ser. Aunque quizá tanto al señor George como a mí nos hubiese gustado que apareciese un poco antes. Pero bueno, no importa mucho, por lo menos apareció en algún momento, con lo cual nos damos por satisfechos.

Poco más que contar sobre Jon Nieve. Se cierra una etapa, la de la guerra contra los salvajes, y se abre una nueva, la de Stannis con los salvajes. Esta plantilla es más o menos la que han seguido todos los hilos argumentales de este capítulo: poner un punto y seguido a cada personaje. Personalmente me quedo con el detalle del encuentro visual entre Jon Nieve y Lady Melisandre a través de las llamas. Gran guiño hacia acontecimientos futuros.

Pronto vemos cómo la muerte de Oberyn Martell no fue en vano. Murió, pero se llevó por delante a La Montaña. Cumplió su promesa de vengar a su hermana, aunque no de la forma que él esperaba. ¿Y qué decir de Cersei? Cada vez está más descolocada, más sola, más desesperada, más loca. Ve como todo su mundo se desmorona. Su hijo mayor ha muerto, su hija está en Dorne, su otro hijo en el Trono de Hierro, pero bajo las "garras" de Margaery... ¿Os imagináis cuándo se entere de que su odiado no-hermano Tyrion huyó y mató a su padre, con la colaboración de su supuestamente amado y sí-hermano Jaime? Hay una bomba dentro de Cersei, y cada vez queda menos mecha. La hegemonía de los Lannister se resquebraja, mientras que nacen otros nuevos poderes tanto en Poniente como más allá del Mar Angosto.







Viajamos hasta Meereen. Donde vemos que el poder y la credibilidad de Daenerys Targaryen se derrumban, ladrillo a ladrillo. Ya no hay tanta alegría ni tanta admiración hacia la Madre de Dragones como en las anteriores temporadas. En esta temporada, y sobretodo en este capítulo, se puede ver a una Daenerys frustrada, tirana y triste. Sin su mayor protector ser Jorah Mormont, sin Drogon y con sus otros dos dragones encerrados. Su pueblo duda de ella, están más a gusto siendo esclavos que viviendo libres en la pobreza y luchando por encontrar un mendrugo de pan que llevarse a la boca. Y esto es muy grave. Tendremos que esperar, quizá en el último momento alguien la ayude a levantarse, o quizá no. Sea lo que sea habría que bailar la danza para saberlo.







Llegamos al ecuador del capítulo y a la parte de Brandom Stark. Hilo argumental que pone título al episodio. Antes de llegar a verlo, no tenía ni idea de a qué se refería ese "Los niños", ya que en Tormenta de espadas no se menciona nada al respecto. Olvidé, ingenuo de mí, que se estaban introduciendo en esta temporada acontecimientos de Danza de dragones, que es donde tiene lugar este encuentro de Bran con los esqueletos, con la "niña" de 200 años, y con la impresionante recreación del sabio verdevidente, el cuervo de tres ojos. Ha sido, como no podía ser de otra forma, una de las mejores partes del capítulo, sino la mejor. Adelantan la muerte de Jojen (de la misma forma que atrasan la de La Montaña, porque en el capítulo no ha muerto todavía), lo cual me sorprendió. Solo puedo decir que es un héroe, y que el presente y futuro de Bran se lo debe solo a él, haría bien en no olvidarlo nunca. Las palabras del verdevidente muy bien escogidas: "Jamás volverás a andar, pero volarás". De esas frases que se te quedan marcadas cuando lees los libros y agradeces que las trasladen de forma literal a la serie para repetirlas al unísono junto con la voz del personaje.





La batalla entre Brienne de Tarth y Sandor Clegane sacada un poco de la manga, pero la damos como válida. Realmente es una buena batalla. Brienne demuestra una vez más que es una guerrera formidable, cualquiera con dos dedos de frente se lo pensaría dos veces antes de cruzar la espada con ella. Respecto a nuestro amigo Sandor, por un momento pensé que moriría directamente al caer por el precipicio, pero no. Lo hicieron exactamente como lo tenían que hacer. Arya Stark nunca olvida, y nunca perdona. Quizá en la serie se muestra algo más dura de lo que realmente es, pero en esencia así fueron las cosas. Se lleva su dinero y gracias a la moneda del misterioso Jaqen H'ghar consigue embarcarse hacia Braavos, tal vez en su busca, o tal vez hacia su perdición. De nuevo, ya habrá tiempo para saberlo.

Y llega el momento cumbre del capítulo. El momento álgido. El momento que he estado esperando desde el capítulo número uno de la temporada. La huida de Tyrion Lannister, la despedida con Jaime y el asesinato por partida doble de Shae (¿A dónde van las putas?) y Tywin Lannister. Me alegra escuchar comentarios de no-lectores diciendo que no se lo esperaban, porque eso es exactamente lo que los lectores pensamos cuando lo leímos. Nadie se lo esperaba, ni siquiera Varys. El pobre Varys, que no le quedó más remedio que poner pies en polvorosa al oír las campanas. Me quedo con la cómica imagen de Varys sentado al lado de la caja donde está Tyrion, con cara de "pues nada, que nos vamos pa Pentos".

Me gustaría poder escribir párrafos y párrafos acerca de todo lo que ha pasado en este episodio, de lo que no ha pasado, y de lo que está por pasar. Pero creo que con esto ha sido suficiente por ahora. Solo me queda por comentar que tengo una espina clavada tras terminar de ver los 65 minutos de capítulo, incluidos los créditos. Una espina que solo un Corazón de Piedra podría haber quitado. Pero no ha habido suerte. ¿Quién sabe? Igual tiene la misma suerte que Manosfrías y no le dedican ni unos segundos, sería algo tremendamente grave, pero también lo es no saber a dónde van las putas. El tiempo y el criterio de los guionistas hablarán. Mientras tanto solo nos queda despedirnos con un "Valar Dohaeris" hasta que nuestro barco llegue a la temporada número 5 y podamos seguir esta maravilla de serie y de historia. Porque estamos viendo que esta historia romperá todos los esquemas de la literatura fantástica. Lo sabe todo el mundo.





domingo, 15 de junio de 2014

Liebster Awards

    Normalmente no soy muy partidario de seguir cadenas así porque sí, pero en esta ocasión se trata de algo un poco diferente. El caso es que me han nominado a los Liebster Awards, que aunque parezca que es algo súper increíble que me hará saltar al estrellato literario, solo se trata de una cadena entre bloggers. Digo que es un poco diferente, porque va especialmente dedicada a los blogs con pocos seguidores, con la intención de darnos a conocer y apoyarnos mutuamente. Abajo pondré el link con las instrucciones, pero básicamente viene a decir que alguien te nomina, te hace unas preguntas que tendrás que responder en una publicación como esta, tú sigues a quien te nominó y nominas a un máximo de 20 personas, las cuales deberán seguirte.

    Obviamente nadie está obligado a seguir a nadie y menos por un juego como este. En mi caso, ninguna de las personas a las que sigo (o seguiré) me parecen malos escritores. Si sigo a alguien es porque verdaderamente me gusta lo que hace, ya sea en mayor o en menor medida, pero me gusta. Por tanto desde aquí, a aquellos a los que les guste esta idea, les pido que hagan lo mismo tanto conmigo como con el resto de blogges. Al que no le guste cómo y qué escribo, que no me siga simplemente por cumplir unas normas de una cadena. Prefiero tener muy pocos seguidores pero realmente interesados, que un montón de ellos que solo sirven para abultar el número y que mi blog parezca una adolescente fotogénica de Instagram.

    Empezaré mencionando a la culpable de la entrada de hoy, que no es otra que Irene Díaz, de http://www.bailandoentrepalabras.blogspot.com.es/, a quien le agradezco mucho la nominación, ya simplemente por haberse molestado en entrar en mi blog, aunque fuera por casualidad. Y es que, ¿qué sería de la vida sin casualidades?


    Aquí van las preguntas que me ha formulado:

    ¿Qué te empujó a empezar a leer?

    La verdad es que me costó empezar a leer de forma regular. En mi casa siempre hubo libros, el problema era que aunque yo leía de vez en cuando, no encontraba ningún libro que de verdad me llegara, la lectura para mí era un entretenimiento vacío. Debido a esto, empecé a pensar que la lectura era aburrida, que no era lo mío, aunque de vez en cuando me diera por leer algún libro casual. Así fue, en resumidas cuentas, mi infancia. Hasta que llegó a mis manos un libro llamado "La leyenda del Rey Errante", de la autora Laura Gallego. Sin duda, eso lo cambió todo.

    ¿Cuál ha sido la mejor adaptación que has visto?

    La mejor que he visto, estoy viendo, y me veré mil veces más: Juego de Tronos (considerando que en la pregunta se incluyan las adaptaciones también a series). Otras que para mí están entre el rango de "muy buenas" y "obras maestras" podrían ser "Drácula de Bram Stoker", la trilogía de El Señor de los anillos y Cadena perpetua.

    ¿Venderías o regalarías tus libros?

    Soy básicamente un lector de biblioteca. Esto quiere decir que casi el 100% de mis libros los pido prestados al señor bibliotecario para leerlos. Rara vez compro un libro sin haberlo leído antes o sin tener algún motivo para pensar que es un buen libro, por ejemplo, cuando me gusta mucho el autor o cuando el libro es una continuación de otro que ya tengo. Con lo cual, los libros de mi estantería son todos mis favoritos, y por tanto ni los vendería ni los regalaría.

    ¿Cuál ha sido el libro más "gordo" que has leído?

    Canción de hielo y fuego III: Tormenta de espadas. A no ser que alguno de Harry Potter sea más largo...

    ¿Qué te gusta hacer, además de leer y/o escribir?

    Los videojuegos y la música. Toco el teclado y la guitarra y escucho un abanico bastante amplio de géneros musicales. Desde música clásica, Rap, Pop y Hardcore, hasta Reggae, Country, Hard Rock, Metal extremo, y un largo etcétera. Para mí, la música es la verdadera magia, y quien no lo sepa ver no sabe lo que se pierde... Escuchar solo un estilo musical es como comer la misma comida todos los días.

    ¿Prefieres las sagas o las historias con un único libro?

    No me importa la longitud o las partes mientras la historia sea buena. En este caso, el tamaño no importa.

    ¿Qué género prefieres?

    Fantástico, épico, futurista, distopía, terror, misterio.

    ¿Has dejado algún libro a medias?

    Ya sea porque en ese momento no me encontraba con ganas o porque el libro no me las proporcionaba, lo cierto es que sí he dejado algún que otro libro a medias, o dicho de otra forma, algún que otro libro me ha dejado a mí a medias.

    ¿Has llorado con algún libro?

    Ahora que lo pienso... Quizá sí, pero no lo recuerdo.

    ¿Qué personaje ficticio es tu favorito?

    Es imposible elegir solo uno, así que escogeré unos cuantos, pero solo de una de mis sagas favoritas, Canción de hielo y fuego: Meñique, Syrio Forel, Jaime Lannister, Jaqen H'ghar, Sandor Clegane, Manosfrías, Arya Stark y Jon Nieve.

    ¿Qué opinas respecto a la adaptación de las novelas?

    Para un autor de una novela, una adaptación al cine es una gran oportunidad para dar a conocer su obra a un mayor público. Eso está bien cuando se emplean los medios necesarios para conseguir un resultado digno del libro correspondiente. ¿El problema? Que salvo en novelas o sagas enormemente famosas, no se suelen usar los medios suficientes, principalmente económicos, para crear una buena adaptación. Y me remito, por ejemplo, a la desastrosa adaptación que se ha hecho del Capitán Alatriste de Arturo Pérez-Reverte (que curiosamente es una de las producciones más caras del cine español). Son cinco grandiosos libros comprimidos en una película de poco más de dos horas. Eso no tiene ningún sentido, por mucho que lo hayan querido disimular otorgándole el papel protagonista a Viggo Mortensen.

    
    Aquí van mis nominados, como he dicho anteriormente, son blogs que me han llamado positivamente la atención, que recomiendo, y que en su mano está seguir el juego o no. Ellos son:



    Para ellos, estas son mis preguntas:

1.- ¿Cómo describirías tu blog?
2.- ¿Qué es lo que más valoras en un blog/blogger?
3.- ¿Cuál es tu autor, libro, y saga favoritos?
4.- ¿Cuánto tiempo empleas a la semana para cuidar tu blog y publicar entradas?
5.- Si tuvieras que vivir en un universo fantástico, ¿cuál escogerías?
6.- ¿Qué es lo que más valoras en un personaje de ficción? ¿Y en una persona real?
7.- ¿Te gustaría formar parte de la industria literaria y ser escritor profesional, o ni siquiera te lo planteas?
8.- Dime algo que odies de otros blogs (sin mencionar el blog en cuestión, a ser posible).
9.- ¿Te gustaría tomar unas cervezas con tus bloggers favoritos, o tu admiración hacia ellos empieza y termina en sus publicaciones?
10.- ¿Qué opinas de los libros que se convirtieron en películas? ¿Cuál es tu favorito?
11.- ¿Qué te gusta hacer además de leer y escribir?


    Y para los interesados, aquí todos los detalles del juego: http://liebsterawards.blogspot.com.es/p/reglas.html


    Este ha sido mi pequeño aporte a esta divertida iniciativa, espero que mis nominados se animen a participar y que mis preguntas les hayan parecido interesantes. Un saludo para ellos y para todo aquel que esté leyendo esto. La semana que viene más, y si es mejor o peor lo tendréis que decidir vosotros. ¡Gracias por leer!





miércoles, 11 de junio de 2014

Reseña del capítulo 4x09 de Juego de Tronos, "Los guardianes en El Muro"

Antes de nada, decir que los siguientes párrafos obviamente estarán repletos de spoilers sobre el capítulo, no sobre el libro ni sobre acontecimientos posteriores, si sigue leyendo no me sea usted como los usuarios de series.ly y asuma sus responsabilidades. Bien, una vez dicho esto, procedamos.





Señor capitulazo. Así de sencillo. De esos en los que cuando aparecen los créditos finales te dan ganas de darle de nuevo al "play". Como a todo fan exigente y como mínimo, medianamente curtido en la visualización de batallas épicas, he de comentar algunos detalles negativos que por una u otra razón no me han terminado de convencer. Pero a grandes rasgos es, con toda seguridad, uno de los capítulos más increíbles de toda la serie.

En primer lugar, no sé si en el libro lo parece, pues hace cierto tiempo que lo leí y no me acuerdo exactamente de la sensación que me dio, pero según avanza el capítulo te das cuenta de que la batalla es una réplica en muchos sentidos de la gran batalla del Abismo de Helm de la película Las Dos Torres. Un combate entre dos facciones: los defensores con una gran fortaleza y muy pocos hombres y los atacantes con un ejército miles de veces más numeroso que el de su contrincante. La desesperación es la seña imperante entre los defensores en todo momento, o debería serlo, y aquí va mi primera crítica propiamente dicha hacia el capítulo. La desesperación, el terror ante una muerte inminente, el desconsuelo... Sí, todo ello se puede palpar en el ambiente, pero no lo suficiente, al menos para mi gusto. Antes del comienzo de la batalla hubiese preferido darle un ambiente mucho más lóbrego y negativo a los diálogos. Es lo que tienen los libros, cuando uno lee, se lo imagina todo a su manera, y no hay dos personas en el mundo que visualicen en su mente lo que leen de la misma forma.

La segunda y esencialmente la última queja importante trata sobre el progreso de la batalla. ¿Soy yo, o al principio, al norte del Muro, parece que hay mucha más gente de la que hay al final? Vale, sí, es normal, puesto que van muriendo salvajes a lo largo del combate, pero el problema es que no hay cadáveres suficientes, veo demasiado blanco por el suelo. Eso no translada al espectador la magnitud de la batalla, no se transmite el peligro mortal de cientos de miles de hombres sitiando El Muro y la puerta, que es lo único que separa a la Guardia de la Noche (y a Poniente) de la muerte.

Como he comentado al principio, ha sido un gran capítulo, y además he de decir que me ha parecido muy acertada la decisión de emplear los 50 minutos solo en lo que acontece en El Muro, de otra manera se hubiera roto por completo la tensión de la batalla.

A pesar de las críticas negativas, lo cierto es que si empleo mi tiempo en reseñar una obra, no es por otro motivo que por admiración. Este capítulo ya es de mis favoritos, y para demostrarlo y así, terminar con un buen sabor de boca la reseña, ahí van las mejores escenas y sensaciones que a mi juicio hemos tenido el placer de disfrutar, por orden de prioridad:

  • La muerte de Ygritte. Sin duda el punto álgido del capítulo. Increíble, y triste, muy triste. Las últimas palabras entre ella y Jon, la música dramática y su último abrazo. Escena completamente digna del libro.
  • La guadaña. ¿Cómo no? Es espectacular su aparición, sublime en todos los sentidos.
  • El beso de Sam y Elí. Samwell Tarly, más hombre que medio Poniente junto.
  • El arpón del gigante. Brutal. Menuda descomunalidad de arma. Tenía que incluirlo, me encantan las animaladas como esta. Muy cómica la escena al ponerse a disparar al lado del salvaje con el arco.
  • Jon Nieve. Un líder. Se nota que lleva sangre de rey, o quizá de reyes.
  • Fantasma. Genial. Me gustaría haberlo visto unos segundos más en acción. El segundo mejor guerrero después de Jon.

Con respecto a la continuidad de la serie, los que leímos los libros sabemos que se han dejado un montón de cosas para el último episodio. No sé cómo lo tienen pensado hacer, quizá se dejen muchas escenas importantes para la siguiente temporada, pero lo que está claro es que este último seguro que será otro señor capítulazo que probablemente no podré evitar no dedicarle unas líneas.


martes, 10 de junio de 2014

EL LAGO OLVIDADO. Capítulo III. Renacer.

     






    Al momento todas las miradas se dirigieron hacia él y el populacho enmudeció. Pero solo un instante antes de que los gritos, las maldiciones y los rezos abarrotaran la plaza. Cynthia estaba entre la multitud. Había observado desde el otro lado del círculo de gente cómo aquel joven se había desvanecido repentinamente.

    «¿Qué le habrá pasado? una idea se le pasó por la cabeza, tan fugaz como un relámpago. ¿Habrá sido una casualidad o...?» Ignoró sus pensamientos por el momento y se marchó de la plaza, no sin antes girar la cabeza para echar una última mirada al muchacho.

    Regresó al orfanato donde vivía y trabajaba. Una preciosa pero desgastada verja negra de dos metros rodeaba el edificio, dejando solo un pequeño jardín donde crecían algunas coloridas flores. Hoy era su único día de descanso de la semana, cualquier otro día se hubiera dirigido a las cocinas a charlar con su amiga y cocinera la anciana Señora Joy, pero esta vez se dirigió a su cuarto. La cama estaba hecha y por la ventana abierta entraba un tímido olor a césped. Abrió con llave su cómoda, donde guardaba sus cosas y tras revolverlo todo hasta llegar al fondo del mueble, agarró la tapa dura de un libro y lo sacó. Hacía tiempo que no ojeaba aquel libro. Era completamente negro. Viejo y negro. No tenía título, ni en ningún rincón se podía ver el nombre del autor. Se sentó en la cama y lo abrió sobre sus rodillas. Algunas páginas contenían solo texto, otras símbolos, muchas estaban en blanco. No tenía capítulos ni estaba organizado de alguna forma aparentemente coherente. Era como un enorme diario de algún loco que se había dedicado toda su vida a escribir delirios y dibujar símbolos sin sentido. Pero no era así, aquel extraño lenguaje sí tenía sentido, ella lo sabía.

    Pasaba las páginas con delicadeza, buscando algo en concreto, pero no lo encontraba. De repente, algo se posó en el alféizar de la ventana. Un pequeño gato negro había saltado hasta ahí, pues no había mucha altura. Se sentó y se lamió una pata. Luego permaneció observándola.
    «Puede que este no sea el mejor momento ni el lugar para leer esto pensó, cualquiera podría estar mirando.» Cerró de golpe el gran libro y lo guardó en su sitio.
    Llamó al joven gato ofreciéndole las palmas de las manos, él dio un brinco hacia la cama y se enredó entre sus brazos. Recordaba a aquel pequeño. Fue lo primero que vio cuando nació...

    Era una noche lluviosa, la tierra estaba húmeda y blanda, lo cual había facilitado las cosas. Estaba enterrada viva. Todo estaba oscuro, le faltaba el aire. Notaba un gran peso sobre su cuerpo y escuchaba el sonido sordo de las gotas sobre la tierra, por encima de ella. También oía un agudo maullido. Se hizo paso con ansiedad entre la tierra mojada hasta llegar a él. Notó una ligera brisa en la cara, la brisa de la vida. Allí estaba su compañero. Sentado, mirándola y maullando hacia el cielo. Sonrió y salió de su tumba. Tenía el espeso pelo negro lleno de tierra mojada, lo cual hacía que le pesara un montón. Se sorprendió al ver el precioso vestido con el que habían enterrado a aquel cuerpo. Aunque manchado y roto por alguna parte, era de una belleza y una calidad innegables.

    Miró hacia el cielo, dejando que la gélida lluvia del invierno le empapara la cara y el cabello. Intentó recordar, pero era en vano. Imágenes distantes se colaban en su cerebro, y una rabia incontenible le subía por el estómago cuando recordaba la manera en la que había muerto. Observó el inhóspito lugar donde estaba. En el suelo había un velo, semienterrado en el agujero de donde ella había salido. Lo recogió y lo limpió con cariño. En la diadema que lo sujetaba vio una "C" cosida a ella con gran esmero.

    «No recuerdo casi nada de mi vida pensó mientras miraba aquel velo, no sé dónde estoy... Pero si sé que sufrí una muerte injusta. Cynthia será mi nombre en esta nueva vida, y no volveré a cometer los mismos errores que en la otra... lo juro.»

    El pequeño gato había dejado de maullar y jugueteaba entre las piernas de la joven.
    —Lo juro susurró mientras apretaba el velo en un puño.




martes, 8 de abril de 2014

Por qué el doblaje es muy superior al VOSE

Hoy me he enterado por casualidad (pues no soy demasiado "twitero") de que ayer se generó un polémico debate en esta red social sobre el doblaje del capítulo 4x01 de Juego de Tronos. La eterna discusión sobre qué es mejor, si el VOSE (Versión Original Subtitulado al Español) o el doblaje al castellano. Leyendo un poco sobre el tema en el propio twitter y en algunos blogs, he logrado enriquecerme (tanto de conocimientos como de carcajadas) gracias a nuevas opiniones que no había leído nunca.

Lo dejaré suficientemente claro desde el principio: soy fan del doblaje en castellano. Me gusta el trabajo de los actores de doblaje y me apasionan las maravillosas voces que tienen artistas como Luis Posada o Graciela Molina, pero no por ello rechazo la otra opción, el VOSE.

Lo que sí rechazo son los ataques infundados hacia nosotros, los fans del doblaje que respetamos el VOSE pero que creemos que el doblaje es superior. Por lo tanto, a lo que me voy a dedicar en las siguientes líneas es a desmontar algunas opiniones y creencias en contra del doblaje que considero completamente carentes de sentido y de veracidad. La mayoría de lo que voy a decir se puede aplicar perfectamente al VOS, es decir, Versión Original Subtitulada (al idioma original), pero en esencia me centro en la guerra VOSE VS doblaje.

Estas solo son algunas de las perlas que más me han llamado la atención, enunciadas correctamente según yo las interpeto, que me he encontrado a favor del VOSE y en contra del doblaje.

  • El VOSE es una herramienta esencial para aprender un segundo idioma (en este caso el inglés), y si en España hay poco nivel de inglés es en gran parte por culpa del doblaje.

Este argumento es uno de los nuevos para mí. La primera vez que lo leo. Lo primero y más importante que hay que decir es que el doblaje NO tiene la culpa de nada. Siempre existen las dos opciones, el que toma la decisión final de ver una película doblada o no es el propio usuario. No se te aparece un actor de doblaje con un pasamontañas en un callejón oscuro y te amenaza para que elijas el doblaje porque no quiere que aprendas inglés, o japonés, o chino, o danés. Esto que parece tan obvio, para algunos no lo es. Que quede claro: si en España el nivel de inglés es pésimo es principalmente por culpa de cada uno de nosotros, y de nadie más, y menos del doblaje.

  • En VOSE no se pierde la esencia original del actor, sus bromas con doble sentido y las metáforas del idioma en cuestión, con el doblaje sí.

Uno de los argumentos más escuchados, pero que es una trampa en sí mismo. Los profesionales del doblaje intentan, para mi gusto con mucho acierto en la grandísima mayoría de los casos, adaptar todas esas expresiones y metáforas al castellano. Sí es cierto que muchas veces no es posible por la imposibilidad de encontrar un símil adecuado, así que de acuerdo, no es exacta y milimétricamente igual el doblaje que el idioma original, en esto estamos de acuerdo.

Ahora bien, ¿te crees que por subtitular un capítulo o película, vas a captar mejor esos matices? Mientras tú estás leyendo, las propias letras ocultan, tapan y dificultan la visibilidad de detalles visuales que la producción original (tanto que les gusta esta palabra a los fanáticos del VOS) ha colocado ahí con una intención concreta para crear el ambiente adecuado. Mientras tú estás leyendo, es completamente imposible encajar cada palabra que el actor está enunciando con la palabra correspondiente escrita en la parte inferior. Es imposible, no puedes mirar a dos sitios a la vez. Por lo tanto no sabes qué palabra corresponde a qué parte de la expresión facial o corporal del actor, sobretodo porque muchas veces lees el texto rápidamente por miedo a que desaparezca y te enteras de lo que el actor va a decir antes incluso de que lo diga. Es absolutamente más lioso y estresante, y se pierden muchos más matices que con el doblaje, no debería haber ni la más mínima duda sobre esto.

Además, esas palabras que hay abajo escritas, en el caso del VOSE concretamente, no son más que un resumen de lo que el actor está diciendo, una guía para mantener la coherencia de la trama, en ese texto no puedes entender correctamente ni la expresividad ni la intención con que se enuncia, solo lo puedes intuir.

Por último, diré que lo único que vas a conseguir al ver una serie en VOS o VOSE es aprender a leer rapidísimo, nada más. Y te podrás dedicar a ser editor si quieres, ya que leerás novelas de mil páginas en diez minutos, pero siento decirte que no aprenderás inglés.

Mi conclusión sobre todo esto es rotunda: el doblaje está casi al mismo nivel que las obras en VO, tenemos la suerte de que esto sea así y debemos estar orgullosos de ello, además, en algunas pocas ocasiones el nivel es incluso superior. Pero el VOS y sobretodo el VOSE están muy por debajo de ambas, por lo dicho anteriormente, y pienso que esto habría que dejarlo claro de una vez por todas.




jueves, 27 de marzo de 2014

EL LAGO OLVIDADO. Capítulo II. Condenado.

    






    —Ya estás aquí, ¿eh? saludó su padre al entrar en la herrería . Como sigas trabajando desde tan pronto todas las mañanas, en un mes tendré que comenzar a cavar tu tumba.

    Su hijo Halder levantó la cara para observarle mientras no paraba de golpear el yunque. Cuando su padre pasó de largo volvió a clavar la mirada en el arma que estaba forjando y siguió golpeando con el martillo, ignorando los punzantes dolores de cansancio que le recorrían los brazos. Aunque tenía la piel clara y el rostro delicado, tenía potentes extremidades y anchos hombros que le permitían trabajar durante horas. Las últimas noches no conseguía conciliar el sueño, solo daba vueltas sobre sí mismo en su lecho mientras se empapaba en sudor y el corazón se le aceleraba por momentos. El insomnio se había apoderado de él todas y cada una de las noches desde hacía más de un mes, y la llegada del verano no facilitaba las cosas. Lo único que deseaba cada noche era que llegara el amanecer, para salir hacia la herrería y trabajar hasta quedar exahusto y poder dormir hasta la hora del almuerzo.

    —Vamos, déjalo ya... —susurró la cálida voz de su padre a su espalda, había puesto una mano en su hombro, casi le costaba sostenerla—, vuelve a casa, deja un poco para tus hermanos.
    Halder detuvo su brazo, con el martillo todavía por encima de su cabeza. Miró alternativamente a su padre y a la entrada de la herrería, donde sus dos hermanos mayores y su hermana pequeña observaban la situación.
    —Tienes razón, padre. Es hora de descansar. —Tenía la voz ronca por la falta de sueño. Al fijarse en su hermana se dio cuenta de que llevaba más horas trabajando de lo habitual, pues ella nunca se pasaba por allí hasta el mediodía.
    «Necesito que esto termine, siento que no podré aguantar más así... Está decidido, si esto sigue así una semana más, iré a ver a algún curandero.»

    La familia Lange era relativamente nueva en el pueblo. Habían viajado desde muy lejos para llegar a aquel inhóspito lugar después de que el pánico se apoderara de la ciudad donde vivían. En los últimos tiempos la caza de brujas estaba cada vez más extendida, y cualquiera que hiciera algo incómodo para alguien con dinero estaba casi con toda seguridad condenado a la hoguera. Aquellas acusaciones y ejecuciones se llevaban más vidas inocentes que a gente verdaderamente peligrosa. Esa fue la razón por la que emigraron. En la ciudad habían estado viviendo durante generaciones, eran una familia acomodada que vivía sin causar problemas, como la mayoría. La decisión de transladarse de allí la tomaron por su propia supervivencia, como muchas otras familias, la semana en la que nada menos que cinco conocidos suyos fueron ejecutados por supuesta brujería. Ahora la vida era mucho más sencilla, por fin estaban en un sitio tranquilo y pequeño donde podían empezar de nuevo.

    Cuando Halder se hubo lavado las manos salió a la calle y se encontró a su hermana Suni agachada, de espaldas a él, acariciando a un enorme gato negro que estaba echado a la sombra, sobre las baldosas.
    «Cada vez son más grandes, me gustaría saber de dónde sacan la comida para crecer tanto...» Se quedó unos segundos como hipnotizado, observando la pacífica escena, siguiendo con la mirada la frágil mano de su hermana recorrer aquel oscuro pelaje. Al cabo de un rato ella lo vio y se levantó.
    —Venga Hal, te estaba esperando, vámonos a casa. —Su hermana era igual de alta que él, a pesar de su corta edad, y aunque no era especialmente bella, compartía el cabello rubio y el rostro delicado de su hermano y poseía esa belleza intrínsecamente oculta en sus femeninos gestos y su rostro alegre.

    Caminaron lentamente desde las afueras de la ciudad hasta la gran plaza principal, donde cada semana se instalaba un mercado de comerciantes y donde ambos vivían con su familia. Halder estaba demasiado cansado como para hablar así que se dedicó a escuchar a su hermana buena parte del camino. Ella iba agarrada de su brazo, caminando con pasos ágiles como una bailarina, él en cambio arrastraba los pies y tenía los ojos entrecerrados por culpa del sol. A su hermana le gustaba hablar. Le empezó a contar algunas cosas que había hecho aquella mañana, y también cosas que haría a la mañana siguiente. Él sabía que lo hacía para animarle y distraerle, así que no la interrumpió.

    Tanto Suni como el resto de la familia estaban preocupados por él. Desde que habían llegado a aquel lugar, hacía unas semanas, Halder no había podido conciliar el sueño ni una sola noche, y aunque seguía manteniéndose fuerte, cada día que pasaba era más reservado y distante. No se acostumbraba a aquella nueva casa, aunque le gustaba, y por nada del mundo hubiera querido volver a su antigua ciudad.

    El monólogo de Suni continuaba. Le estaba contando cómo había hecho una nueva amiga aquella mañana, mientras paseaba por el pueblo, cuando por fin llegaron a la plaza. Halder levantó la vista hacia un grupo de gente que se había conglomerado en torno a una de las viviendas cercanas.
    —¿Qué habrá pasado? —preguntó—.
    —Ah sí... Llevan horas así, parloteando y cotilleando —respondió Suni—, al parecer, el Señor Riker ha muerto esta noche. No saben si fue un accidente o un asesinato.

    Habían llegado a la puerta de su casa. Suni se soltó de su brazo y entró corriendo para avisar a su madre de que Halder había vuelto. Él se quedo observando a la gente, intentando entender algo de lo que decían. Casi sin darse cuenta se fue acercando hacia la multitud y abriéndose paso hacia el centro de la atención popular. Cuando llegó, el cadáver del Señor Riker ya no estaba allí, en su lugar había manchas de sangre por el suelo.

    También había una tabla, arrancada de alguna antigua mesa o de algún barril, estaba en el suelo, sin que nadie la tocara ni se acercara demasiado. Había algo escrito. Algo del color negro que tiene la sangre seca sobre la madera vieja. Halder intentó leerlo. Lo consiguió, y eso fue lo último que vio.




miércoles, 19 de marzo de 2014

EL LAGO OLVIDADO. Capítulo I. Praeludium.



   



— PRIMERA PARTE 


    Aquellas cristalinas aguas se mantenían en silencio, tal cual les ordenaba el viento, aunque mucho más arriba las nubes escapaban del bosque dejando al descubierto un cielo estrellado. Entre la maleza y los árboles se abrían camino unas pequeñas sombras, lentas y sigilosas como solo ellos podían serlo. Paso a paso se dirigían, bordeando el lago, hacia un pequeño claro rodeado de espesa vegetación al otro lado del agua. Era prácticamente imposible no perderse en aquella parte del bosque incluso de día, pero ellos se sabían el camino y su formidable y nítida visión en plena noche los convertía en sus perfectos súbditos. Ellos estaban respondiendo a su llamada, y ella esperaba su llegada.

    Bajo la luna creciente ella esperaba. Algunas pequeñas piedras en el suelo hacían que no creciera la maleza alrededor. Era como una pequeña, pequeñísima playa de piedras, con una gran roca en el centro, oculta en gran medida por la falda del vestido de seda de la mujer que descansaba, sentada, sobre ella. Inmóvil y firmemente erguida como una estatua, la mujer miraba hacia el lago, con la cara completamente iluminada por la luz de la luna. Tranquila y elegante como si fuera la protagonista de una pintura. En sus grandes ojos se veía reflejada la intensidad del astro, como si realmente fueran sus ojos los que estuvieran iluminando el lago. Solo llevaba encima aquel ligero vestido negro con encaje de rosas también negras y un velo sobre la cabeza, pero ella se encontraba completamente resguardada bajo su tacto, excepto las manos y los pies.

    Escuchaba con atención a la noche, cerró los ojos durante unos instantes para escuchar la canción del bosque y los volvió a abrir. Sus pequeños estaban llegando. No los escuchaba, ni los olfateaba, no tenía tan afinados sus sentidos, simplemente los percibía, los veía en la superficie del lago. Uno a uno, fueron saliendo de la maleza con sigilo, rodeándola y sentándose en el suelo a la misma distancia unos de otros, como si alguien a propósito los hubiera colocado allí mismo para adornar la estancia. Se movían con extremada gracilidad y armonía, con una coordinación más allá de lo normal. La mujer se levantó, se giró y los observó uno por uno. Una lúgubre y pequeña sonrisa se dibujó en sus labios. Allí estaban sus seis caballeros de la noche, sus seis acompañantes sin nombre. Seis gatos negros levantaban la mirada hacía su rostro, como esperando un premio, un regalo por haberla obedecido.

    De espaldas a la luna y al lago, la mujer se destapó el velo de la cara y lo dejó caer al suelo, mientras que con unos suaves movimientos de cabeza se echó el pelo hacia atrás. Su espesa melena resbaló por su espalda y por sus hombros ahora al descubierto. Extendió los delgados brazos en cruz y dio inicio al ritual. Pequeñas convulsiones comenzaron a agitar sus extremidades. Miraba hacia arriba, hacia las ramas de los árboles, su voz infantil pronunciaba unos versos casi inaudibles en un idioma desconocido. De alguna forma aquellos versos eran increíblemente hermosos y atroces al mismo tiempo. Sus seis gatos negros no parecían mostrarse extrañados ante tal situación. Terminó de recitar su reclamo y tras unos segundos de efímera tranquilidad, abrió los ojos con tal fuerza que algunos de los gatos se sobresaltaron, aunque no se movieron del sitio. En esta ocasión todo el interior de sus ojos era también negro, negro como la noche, negro como su corazón...

    Segundos más tarde un vestido con encaje de rosas se ocultaba tras la sombra de una roca, y un grupo de gatos huía en fila de aquel lugar, pero esta vez no eran seis, sino siete.




Insatisfacción

    De mi garganta, como rayos de sol, nacen las palabras con las que describo tu regreso.

    Otra vez te encuentro, Mi Señora. Hoy, como tantas otras veces, entras luchando contra viento y marea en mi interior. No demuestras ninguna virtud, te escondes detrás de los ojos de otra mujer que ignora tu presencia. No tienes, quizá, ese buen criterio que yo busco, para elegir dónde morar. Pero sabes cómo encontrarme. También sabes ver cuándo una batalla no es posible vencer. Es en esos momentos cuando tus frágiles hogares te dejan en evidencia, obligándote a abandonar y a buscarte otro objetivo. Tienes poderosas armas y múltiples formas de atraparme por un tiempo hasta clavarme las uñas. Unas veces viajas en una mirada, otras navegas entre las palabras y las sonrisas de las que te haces dueña, y cuando esa ilusión infinita que me has hecho sentir llega a su punto más álgido, es, irónicamente, cuando lo tienes todo por perder. Y cuando eso ocurre, es cuando aprietas tus garras, cabreada, hasta atravesarme la piel, y no te marchas sin antes dejarme tu famosa marca de insatisfacción y desesperanza; y una gota de sangre que huye de la herida que dibuja el perfil de tu próxima víctima.








«La única forma de librarte de una tentación es entregarte a ella.»
Oscar Wilde.


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